第(1/3)页

    一九三一年七月二十五日，深夜十一时。

    马德里郊区，卡拉万切尔。

    枪炮声已经在这里响了整整八个小时了。

    工人们的街垒前面，躺着密密麻麻的尸体。鲜血渗进碎石缝里，在月光下泛着暗黑色的光。空气中的味道，呛得人喘不过气来。

    防线上剩下的工人同志们，只有不到一百人了。

    他们躲在半堵残墙为主体的掩体后面，喘着气，咬着牙，盯着远处那黑压压的叛军阵地。

    有的人靠着墙，有的人趴在地上，有的人还在用刺刀掘土，想把掩体挖得更深一点。

    子弹不多了。燃烧瓶用完了。铁锹和扳手早就换成了从死人身上捡来的步枪。

    一个年轻的小伙子靠着墙，捂着流血的胳膊。他叫帕科，十九岁，马德里电车公司的售票员。三个月前他加入了共产党。

    旁边一个老矿工正在用布条给他包扎。老矿工叫安东尼奥，五十三岁，他的左腿被弹片划了一道口子，血已经凝固了。

    “大叔，”帕科咬着牙，忍着疼，“咱们还能撑多久？”

    安东尼奥手上动作不停，一边用力扎紧布条，一边咧嘴笑了笑。

    “撑到天亮。”

    “嘶——大叔，你轻点！”

    帕科疼得倒吸一口凉气，整张脸都皱了起来。

    安东尼奥笑着拍拍他的肩膀。

    “先止血为主。疼点不怕的，能把你的小命保住才是最重要的。等下担架队上来，就把你送到后方去。到那里再让医生同志给你好好包扎。”

    帕科愣了一下，看着大叔那张满是煤灰和血迹的脸。

    “那你呢？”

    安东尼奥低下头，继续扎紧布条，没有说话。

    帕科又问了一遍：“大叔，那你呢？你腿上也有伤，你也得下去。”

    安东尼奥抬起头，看着远处黑漆漆的叛军阵地。月光下，那些卡车和火炮的轮廓隐约可见。

    “我没事。”他说，“我还得守好防线。不能都去后方啊。都走了，防线谁来守呢？”

    帕科沉默了。

    他低下头，看着自己被包扎好的胳膊。

    “你不走我也不走。”他忽然说。

    安东尼奥愣住了。

    “小同志，你说什么？”

    帕科抬起头，眼睛里有光。

    “我说，你不走，我也不走。”

    安东尼奥皱起眉头。

    “胡闹！你才多大？你才十九！你还有一辈子要活！你——”

    帕科打断他。

    “大叔，你多大？”

    安东尼奥说：“五十三。”

    帕科说：“你五十三了，还在守。我十九，为什么不能守？”

    安东尼奥张了张嘴，说不出话来。

    帕科继续说：“我爹是电车司机。去年死了，工伤。我妈在洗衣房做工，一天站十几个小时。我妹妹十一岁，还在上学。

    我参加共产党的时候，我问我妈：妈，你同意吗？我妈说：你爹要是活着，也会同意的。”

    他顿了顿。

    “大叔，我不是不怕死。我怕。但我更怕那些王八蛋打进来。

    他们打进来，我妈就得继续给人洗衣服，洗到手指头烂掉。我妹妹就得上不起学，就得去当女仆，被那些老爷们欺负。”

    他看着安东尼奥。

    “所以我不走。我要守。守住这里，就是守住我妈，守住我妹妹，守住所有像我妈、像我妹妹一样的人。”

    安东尼奥沉默了。

    他看着这个十九岁的年轻人，看着他眼睛里那种光。

    那种光，他在矿上见过。在罢工的队伍里见过。在那些宁死不屈的同志眼睛里见过。

    他叹了口气。

    “帕科，你……”

    话没说完。

    远处，叛军的阵地上，忽然亮起一片火光。

    接着，是炮声。

    “他们又来了！”有人喊道。

    安东尼奥一把拉起帕科，两个人扑到残墙后面。

    炮弹落下来了。在街垒周围炸开，掀起泥土和碎石。

    炮击持续了五分钟。

    然后停了。

    “准备战斗！”安东尼奥喊道。

    帕科抓起自己的步枪，趴到墙后面。他的手在发抖，但他咬着牙，把枪架好。

    一百米。五十米。三十米。

    “打！”

    枪声爆豆般响起。

    冲在最前面的叛军倒下一片。但后面的继续往前冲。他们踩着同伴的尸体，一步一步逼近街垒。

    帕科不停地开枪，开枪，开枪。

    突然，他身边的一个同志闷哼一声，倒了下去。
    第(1/3)页