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    苏晓棠没说话，重新低下头，把裁好的布片推到缝纫机底下。但她的手动快了——脚踩踏板的声音明显急促起来，咔嗒咔嗒咔嗒，针脚走得又密又直。帆布在针头下往前一窜一窜，“炜杰百货”四个字慢慢从布里浮出来。

    第三天下午，顾明远从隔壁走过来。

    他站在店门口，看着墙上刚刷好的白漆，还有门口堆着的木板和货箱。炜杰正蹲在地上拆一箱洗衣粉，赵强在旁边递锤子。

    “动作挺快。”顾明远说。

    “赶时间。”炜杰站起来，拍了拍手上的灰。

    顾明远没有进门。他站在阳光里，身上的旧中山装洗得发白，但整整齐齐。他看了很久，从铺面看到街对面的纺织厂，又从纺织厂看到街上来来往往的人。

    然后他说：“我有个提议。”

    炜杰停下手里的活。

    “你两家店，我一家店。”顾明远的声音很平，像在陈述一个已经算好的账，“你的货源比我的便宜，你的货也比我的新。我跟你进货，卖掉的利润三七开，你七我三。”

    “为什么？”炜杰问。

    顾明远转过头，看着他。那双眼睛里有十二年的百货生意沉淀下来的东西——不是不甘，不是认输，是一种清醒的、冷静的审时度势。“因为我不想被淘汰。做了十二年百货，我知道什么时候该进，什么时候该退。现在是你进我退的时候。”

    炜杰看了他两秒。

    “不是三七开。”炜杰说，“四六。你六。”

    顾明远愣住了。他的眉毛动了动，像没听懂。

    “你是前辈，这条街上的人脉、渠道、门道，我都用得着。”炜杰伸出手，“四六，你六我四。但有一个条件——你的店挂’炜杰百货’的牌子。”

    顾明远盯着炜杰的眼睛看了很久。街上有人推着自行车过去，铃铛叮铃响了一声。

    他伸出手。

    两只手握在一起。顾明远的手掌粗糙，骨节粗大，很有力。握了三秒，松开，两人谁也没再说废话。顾明远转身走了，背影挺直，步子很稳。
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