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    晚风刮过院角的老槐树，树叶“沙沙”响，在黑夜里听着，活像有人在耳边喘气。

    刚送走最后一个亲戚，隔壁的王大伯就扒着院门进来了，神色慌张得厉害：“小川啊，这宅子邪性！夜里怪事多，你赶紧低价卖掉，保命要紧！”

    不止他一个，这两天来的邻里，说的全是这话。我从小听着老宅的流言长大，可从来没见过谁怕成这样。

    等所有人走了，我走进正屋收拾爷爷的遗物。

    昏黄的台灯下，桌角压着一张泛黄的黄草纸，上面是爷爷苍老的字迹，写着三条戒律：

    一、入夜后，不准打开正屋西侧窗户；

    二、午夜零点，门外无论何种动静，不可应声、不可开门；

    三、堂屋靠墙木柜，终生不得开启。

    短短三句话，看得我后颈一凉。爷爷守了这宅子一辈子，从来没跟我提过半个字，偏偏在临终前留下这些规矩。

    这老宅里，一定藏着我没见过的秘密。

    天色很快暗透了。深山的夜晚黑得像墨，连虫鸣都消失了，整片山林静得吓人。只有我这栋老宅，孤零零地立在黑暗里，透着一股说不出的压抑。

    屋里的台灯只能照亮一小块地方，剩下的角落全被浓黑的影子吞了进去。我锁好门窗，缩在床角，心里七上八下。

    前半夜还算安稳，可房间密不透风，闷热的空气裹着霉味，熏得我脑袋发沉，翻来覆去睡不着。

    烦躁之下，我渐渐松了劲。
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