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    陆司寒看着那个对话框，觉得自己的心脏快要从嗓子眼里跳出来了。

    不是因为他发了什么了不起的话，而是因为她没有删他。

    她没有把他重新拉黑。

    她没有退出对话框，她只是，在看着。

    这就够了。

    他收起手机，深吸一口气，重新抬头看向六楼的窗户。

    窗帘又合上了，但这一次，他注意到窗帘的边缘被什么东西别住了，留了一条极窄的缝。

    缝里有一小片光，不知道是阳光，还是手机屏幕的光。

    他忽然想起了一件事。

    很多年前，沈鹿宁说过一句话，他当时没听懂。

    她说：“陆司寒，你知道吗，爱一个人最难的部分，不是付出，是等待。”

    他问她为什么。

    她说：“因为付出是你自己可以控制的，等待不是，等待是把主动权交给对方，是把心掏出来放在桌上，说‘你来决定要不要拿走’，这需要很大的勇气。”

    他那时候不懂，他觉得爱就是要拼命争取，拼命挽留，拼命让对方知道自己有多在乎。

    他以为疯狂就是深情，偏执就是真心，不放手就是爱。

    他用了五年才明白，她说的“等待”是什么意思。

    不是什么都不做。

    是做完了该做的，然后把结果交给时间。

    陆司寒靠在车门上，从口袋里掏出那只兔子玩偶，把它放在车顶。

    兔子耳朵缝歪了，在风里微微晃着，像一个摇摇晃晃的路标，指向六楼的窗户。

    他就那么站着。

    不跪，不闹，不哭，不喊。

    只是等着。

    太阳慢慢升高了，巷子里的阳光从斜照变成了直射，晒得地面开始发烫。

    他的白衬衫被汗浸湿了，贴在背上，透出肩胛骨的轮廓。

    脖子上的维尼熊创可贴被汗泡得有点翘边，他伸手按了按，把它贴得更紧一些。

    四楼的王奶奶买菜回来，路过他身边，停下来看了看他，又看了看车顶上的兔子。

    “小伙子，”王奶奶说，“等女朋友？”

    陆司寒愣了一下。

    他已经很多年没被人叫过“小伙子”了。

    在商业场合，别人叫他“陆总”，在社交场合，别人叫他“陆先生”，在那些想要巴结他的人嘴里，他是“陆爷”。

    但没有人叫他“小伙子”。

    这个称呼让他觉得自己好像还没有那么面目全非。

    “嗯，”他说，“等我老婆。”
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