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    屋子里的陈设极度简单，甚至有些陈旧。

    没有任何名贵的古董瓷器，也没有那些用来彰显身份的字画。

    只有一张颜色已经发暗的老木书桌。

    还有一把有些年头的藤椅。

    钱松茗走到书桌前。

    他拉开最底下的那个抽屉。

    抽屉的滑轨有些生涩，发出木头摩擦的“吱呀”声。

    他伸出长满老年斑的手，在抽屉的最深处摸索了一下。

    拿出了一个小本子。

    这是一个极具年代感的电话本。

    外面的深色皮质封皮已经严重破损，边缘的纸张泛着陈旧的枯黄色。

    它没有连接任何智能手机的云端备份。

    上面记录的，全是他这一辈子，一笔一划亲手写上去的名字和号码。

    钱松茗在藤椅上坐了下来。

    他从桌角拿过一副老花镜，慢慢地架在鼻梁上。

    他翻开电话本的第一页。

    指尖在那些有些褪色的字迹上，缓缓滑过。

    他一边翻，嘴里一边极轻地嘀咕着。

    “老李没了。”

    他翻过一页。

    “老陈前年也没了。”

    他又翻过去两页。

    “老张这小伙子。”

    “竟然走得比我还早。”

    钱松茗的声音很轻，像是在跟空气说话。

    语气里带着一种上了年纪的老人特有的絮叨。

    “你们真是一群没用的老骨头。”

    他摇了摇头，像是在抱怨那些已经不在人世的老朋友。

    “等我这把老骨头，需要你们帮点小忙的时候。”

    “你们倒好。”

    “一个个都先脚底抹油走了。”

    “白喝了我几十年的好茶。”

    这番话里全是再平淡不过的日常抱怨。

    但是。

    被他随口叫着“老李”、“老陈”、“老张”的这些人。

    在十几年前、甚至几十年前。

    哪一个不是跺一跺脚，就能让整个大江南北的商界和政界抖三抖的顶级大佬。

    钱松茗活了近一个世纪。

    他熬死了无数个和他在同一张顶级牌桌上的人。

    这种恐怖的资历和底蕴，根本不需要用任何夸张的排场来证明。

    钱松茗慢吞吞地往后翻了好几页。

    终于。

    他那根指节粗大的食指，停在了其中的一页上。

    纸上写着四个字。

    京城秦家。

    钱松茗盯着那个名字看了一会儿。

    “算了。”

    他叹了一口气。

    “老秦去年也走了。”

    他的目光稍微往下移了移。

    看到了在这个名字下方，用另一种笔迹补充上去的另一个号码。

    “不过。”

    “小秦这个晚辈。”

    “应该还能给我这个老不死的一个薄面。”

    钱松茗合上电话本。

    拿起了放在书桌右上角的一台座机。

    那是一台款式老旧的红色座机。
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