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    他想起那个自称赵青山的男人——对方呼吸里带着血腥气，脚步虚浮，靠自己是走不远的。

    既然接了这差事，不如做到底。

    他拉着车往回折返。

    刚拐过弯，就看见巷子深处有个黑影举起了手臂——是枪口的轮廓。

    何雨注立刻压低身子喊道：“别动手！车给你们用！”

    黑影顿了顿。

    何雨注把车停在七八步外，自己闪身钻进旁边一扇虚掩的木门。

    屋里还亮着油灯，桌上摆着半碗冷掉的糊糊。

    他握紧枪管扫视四周，确认无人后开始翻找。

    橱柜、床底、墙角的瓦罐……凡是能带走的都塞进了看不见的储物空间。

    最后离开时，连灶台上的半包盐都没留下。

    如法炮制，他又进了隔壁两间屋子。

    外面传来女人的声音，压得很低：“这车从哪儿来的？”

    “别问。

    装东西，撤。”

    “地上那些枪……”

    “那是别人的战利品。

    快走！”

    重物搬动的闷响，接着是车轮碾过积雪的咯吱声。

    何雨注从门缝里看见黄包车被拉走，等它走出十来米远，他才推门而出，迅速收走散落在雪地里的武器。

    一辆自行车凭空出现在胯下，他蹬着车，远远跟在黄包车后面。

    深夜的街道空无一人。

    偶尔有窗户亮起灯，又很快熄灭。

    枪声过后，寻常百姓只会把门闩插得更紧。

    黄包车穿过三条街，最终停在一家关着门的杂货铺前。

    女人下车叩门板，三长两短。

    门开了条缝，人影闪进去，接着有人出来扶走受伤的男人。

    整个过程里，始终有个身影守在门口张望。

    等所有人都进了屋，一个穿短褂的伙计拉着黄包车跑向鼓楼方向，在街角扔下车，转身消失在巷子里。

    何雨注没追那人。

    他骑到黄包车旁，伸手一触，车子便消失了。

    抬头时，他看见远处有几个人正用扫帚和铁锹清理雪地上的痕迹，动作熟练而迅速。

    看来用不着他操心。

    他调转车头，选了另一条路往回骑。

    车轮在雪地上留下新的辙印，与来时的方向完全相反。

    翻进四合院时，东厢房传来咳嗽声。

    何雨注贴着墙根溜回耳房，把湿透的外衣搭在炉子边的椅子上。

    被窝里还残留着一点温度，他钻进去，闭上眼，意识沉入那个只有他能看见的界面。

    晨雾还没散尽，院门在身后合拢时发出沉闷的响动。

    何雨注缩了缩脖子，把冻僵的手揣进袖口。

    巷子里空荡荡的，只有远处传来几声模糊的叫卖，像隔着一层厚布。

    昨夜梦里那些叮当作响的提示音，此刻还粘在耳膜上。

    什么证不证的，他啐了一口，舌尖尝到冰凉的空气。

    被窝里的暖意正从脊背一点点溜走，他加快脚步，鞋底蹭过青石板，发出单调的沙沙声。

    拐过街角，风里忽然混进别的气味。

    炭火焦香、蒸笼水汽、还有某种甜腻的油腥，拧成一股粗绳，拽着他往前去。

    声音也稠密起来——木槌敲打砧板的闷响，铜钱丢进陶碗的脆音，妇人尖细的讨价还价像刀片划开晨雾。

    他在集市入口停了脚。

    热气从无数摊档上升腾，模糊了那些忙碌的身影。

    一个老头正把笼屉揭开，白茫茫的蒸汽轰然炸开，瞬间吞没了半张皱脸。

    怀里忽然变得沉甸甸的。

    不是那个小布包——早被他收进只有自己知晓的角落了——而是另一种重量。

    母亲递来布包时，手指擦过他掌心，粗粝的触感还留着。

    十枚银元相互碰撞的哗啦声，在记忆里格外清晰，清晰得有些刺耳。

    “柱子！”

    喊声从身后追来。

    他肩膀一紧，没回头，反而往人堆里挤了挤。

    叫卖声立刻淹没了那声呼唤。

    穿过卖针线的摊子时，他瞥见铜镜里一晃而过的脸。

    还是个半大孩子的轮廓，下巴却绷得有些紧。

    镜面污浊，映出的眉眼模糊成两团暗影。

    他忽然想起系统昨夜塞来的那些物件：虎头帽蠢笨的红缨，拨浪鼓单调的咚咚声，摇篮空荡荡地晃着。

    　　


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