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    她靠在椅背上，看着面前那叠厚厚的稿子。

    第十三卷。写完最后一个字的时候，她甚至没有力气再读一遍。

    手指酸疼，手腕发胀，眼睛涩得睁不开。但她不想睡。

    玛丽看着蜡烛的火苗，一跳一跳的。

    她想起21世纪的那些夜晚。那时候熬夜写论文，熬完了叫个外卖，热乎乎的，边吃边刷手机。外面是灯火通明的街道，楼下是24小时便利店。

    那时候觉得无聊。觉得平淡。觉得没什么意思。

    现在呢？

    现在她坐在这间屋里，点着蜡烛，用羽毛笔写字。手酸了自己揉，困了硬撑着，饿了忍着。窗外只有黑暗，只有寂静，只有那些看不见的、正在受苦的人。

    外面那些声音，是真实的。那个婴儿是真实的。那间破屋子是真实的。

    她什么都做不了，只能写。

    写完了，也许有人看。也许没人看。也许看了也改变不了什么。

    她忽然想笑。

    笑自己。

    穿越一回成了玛丽，没当成玛丽苏，没嫁个贵族，没开个金手指。就在这儿坐着，写那些死人的故事。

    她想起21世纪的那些穿越小说。女主回到古代，呼风唤雨，改变历史，走向人生巅峰。

    她呢？

    她连自己写书的钱都要用信托藏着，连名字都不敢用真的，。

    蜡烛又噼啪响了一声。

    她抬起头，看着窗外黑沉沉的夜。

    21世纪。

    那真是个好时代。热水，电灯，外卖，手机，医院，止痛药。还有，托儿所，幼儿园。女人去上班，孩子有人看。不用喝甜酒，不用锁屋里，不用赌那个“也许没事”。

    她那时候觉得这些都是理所当然的。

    现在才知道，不是。

    她还在这儿，点着蜡烛，用羽毛笔写字。

    不是在21世纪，是在这儿。

    这算什么呢？

    流放？

    她忽然笑了。

    这个时代，流放只有一个去处——澳大利亚。

    那些被送去的人，坐几个月的船，穿过半个地球，到一个什么也没有的地方。袋鼠，考拉，桉树，荒原，还有等着他们的苦役。

    他们在那儿开荒，种地，修路，建城。

    后来那里有了悉尼，有了墨尔本，有了那些后来的人趋之若鹜的地方。

    她靠在椅背上，看着窗外。

    澳大利亚，现在那儿什么也没有。只有树，只有土，只有那些被流放的人。

    那些被流放的人，会不会觉得那儿是地狱？

    而那些留在英国的，那些在工厂里咳着灰的女人，那些在破屋里抱着死婴的母亲，那些在药店里花一个便士买甜酒的人——

    她们活的地方，比澳大利亚好多少？

    玛丽看着窗外的夜色，嘴角弯了弯。

    那笑里有点苦。

    她不知道答案。

    　　


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