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    执行制片手里的笔掉在地上都没敢去捡。

    罗钰把曾帅演活了。

    那种极度的渴望在短短一分钟内被现实一点点剥开、击碎的过程，全写在那张灰扑扑的脸上。

    李谦不准停。

    机器继续转。要看他怎么圆场。

    镜头切给岸边。

    江辞没有上桥。

    他推着那辆破摩托，停在碎石路的尽头。

    脚尖离铁索桥的边缘只有不到半米。

    他静静地站在那里，看着桥中间那个跪在木板上的年轻人。

    江辞脸上的表情麻木到了极点。

    这是他十五年来，每一天都在重复的活法。

    满怀希望地跑过去，发疯一样地比对每一个细节，然后发现不对，最后瘫在地上。

    雷泽宽懂曾帅此刻的疼。

    所以他不上桥。

    他只是把破摩托的脚架踢下来，稳稳地支在路边。

    然后，他绕到车尾。

    山风很大，把车尾的两面旗子吹得缠在了一起。

    雷泽宽伸出粗糙的手，慢吞吞地把打结的麻绳解开。

    他把印着雷达照片的旧旗整理好。

    接着，他握住那面写着“曾帅”两个字的新旗。

    两只手捏着红布的边角，用力一拉。把褶皱扯平。

    他把“曾帅”那两个字，端端正正地朝向外侧。

    迎着风的方向。

    雷泽宽用这个最笨拙的动作告诉桥上的人：哪怕这里不是你家，你的名字也还挂在我的车上。

    镜头再次拉回桥上。

    曾帅蹲在原地。

    不能崩。

    就在十分钟前，他还大言不惭地在雷泽宽面前开玩笑。他不能允许自己露出这么难看的脸。

    罗钰吸了一口山里的冷空气。

    胸膛剧烈起伏了一下。

    他站起来了。

    手在沾满灰尘的裤腿上胡乱抹了两把。

    然后，他转过身，面向岸边。

    嘴角往上一挑。

    那个熟悉的、吊儿郎当的弧度又回到了脸上。

    只是这笑容像是带了张面具。

    “叔。”

    曾帅隔着十几米的江水，扯着嗓子冲雷泽宽喊。

    “不是这儿。”

    他说出来了。承认了。

    但他马上紧跟着补了一句。

    “这桥太新了，肯定是后来修过的。水声也变了，估计是上游修了水库拦了水。”

    他在找补。

    “没事。”曾帅大声说，像是在说给雷泽宽听，其实是在说服自己，

    “第一座嘛。哪有这么准的。中彩票还得买个十回八回呢，对吧？”

    他一边说，一边往回走。

    脚步刻意放缓，踩实。
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